Arena

Estoy sentado en mi sillón leyendo Anna Karenina y dejo que pase la tarde oscura y húmeda que hace ahí afuera. Mientras voy leyendo me inmiscuyo en la pasión que se desata entre Anna, Levin, Kitty y Wronsky. Además de seguir el hilo de la historia mi mente divaga en mis propios recuerdos y empiezo a pensar… Sobre la posibilidad de quedarme más tiempo aquí, o de irme a otro sitio cuando acabe, la voz de mi madre diciéndome que estoy loco a través del Skype… Todo se junta en un batiburrillo de confusión que me hace sentir frío. Meto mi mano en el bolsillo para calentarla e, inconscientemente escarbo con el dedo hasta la costura más lejana del tejido… y encuentro algo que no me esperaba encontrar.

Arena de playa.

Sí, arena de playa. Y no de un día playero en concreto, sino del pasado mes de junio. Una noche. Con su luna, su cielo y sus estrellas. Con compañía. Recuerdo que acabé con todo el pantalón lleno de arena, tanto, que los sucesivos lavados que se han dado después no han bastado para eliminar toda la arena desde las costuras más escondidas del pantalón.

Me miro los dedos y las manos incrédulo. ¡Arena de playa! ¡De la Barceloneta! ¡Aquí, en Alemania, a no sé cuántos cientos de kilómetros y en una tarde fría y oscura de noviembre!

Observo cómo algunos granos caen sobre mi regazo y se pierden entre las páginas de Anna Karenina.

Quién sabe, puede que cuando devuelva el libro en la biblioteca la arena siga ahí dentro… Y que la próxima persona que lo coja prestado se dé cuenta y se pregunte de dónde salió…

Puede que se atreva a formarse una historia sobre su origen, pero dudo que llegue a imaginarse la manera exacta de cómo llegó ahí, y, sobre todo, el significado que ha tenido este pequeño encuentro para mí.